小悦是第四个，也是最特别的一个。

　　她带来的，是一朵花。

　　准确说，是一朵布做的向日葵，原本应该是鲜黄色的，但现在褪色褪得厉害，成了暗淡的土黄色，花瓣软塌塌地耷拉着，像是病了很长时间。

　　“这是我的快乐。”小悦把花放在工作台上，声音小小的，“它慢慢褪色了，越来越淡……”

　　小悦以前是个特别爱笑的孩子，笑起来眼睛弯成月牙，露出两颗小虎牙。可去年她妈妈生病了，住了很久的院。小悦每天放学去医院，看着妈妈苍白的脸，看着吊瓶一滴一滴，看着爸爸疲惫的眼神。渐渐地，她笑不出来了。不是不想笑，是笑容好像从她心里消失了，连带着快乐的色彩也一起褪去。

　　钟婆婆看着那朵褪色的向日葵，很久没说话。她轻轻抚摸花瓣，花瓣在她指下微微颤抖。

　　“褪色的快乐啊……”她轻声说，“这是最难修，也最需要仔细的。”

　　她没有马上动手，而是先搬来一张小凳子，让小悦坐在工作台旁。

　　“修褪色的东西，不能急。”钟婆婆说，“得先知道它原来是什么颜色，为什么褪色。”

　　她点起一盏小小的酒精灯，灯焰是蓝色的，很柔和。在灯上架起一个小玻璃碗，碗里装着透明的液体。她把向日葵轻轻放进去。

　　神奇的事情发生了。花瓣在液体里慢慢舒展，褪去的颜色像被唤醒的记忆，一层层浮现出来：先是极淡的黄，然后深一点，再深一点……但不是鲜黄色，而是像老照片一样的、怀旧的暖黄。

　　同时，碗里开始浮现画面：小悦三岁生日，满脸奶油大笑；第一次去海边，追着浪花跑；和妈妈一起烤饼干，烤焦了但还是很好吃；爸爸把她举过头顶，她觉得自己能碰到天……

　　都是很小、很温暖的瞬间。每个瞬间，花瓣的颜色就恢复一分。

　　“快乐的颜色，是这些记忆调出来的。”钟婆婆看着画面，眼神温柔，“褪色，不是因为记忆消失了，是因为太久没拿出来看，颜色沉睡了。”

　　画面放完，花瓣恢复了六七成颜色，但还是不够鲜亮，像蒙着一层薄雾。

　　“接下来，要调新颜色。”钟婆婆从架子上取下三个小瓶：一瓶是金粉，一瓶是橙色的光点，还有一瓶是透明的、但闪着彩虹光泽的液体。

　　“金色是‘当下的小确幸’。”她撒了一点金粉在花瓣上，“比如今天阳光很好，比如早饭的煎蛋特别圆，比如路上看见一只胖乎乎的猫。”

　　金粉落在花瓣上，融进去，花瓣亮了一度。

　　“橙色是‘未来的期待’。”她又撒了橙色光点，“比如周末爸爸答应带你去公园，比如下个月妈妈就能出院了，比如暑假可以去奶奶家摘葡萄。”

　　橙色光点像小萤火虫，在花瓣上停留片刻，然后渗进去。花瓣又亮了一度，鲜活的橙色在黄色下隐隐透出来。

　　“最后这个，”钟婆婆拿起彩虹液体，“是‘感恩的虹光’。感谢妈妈一天天好起来，感谢爸爸那么辛苦照顾家，感谢自己这么坚强。”

　　她滴了一滴在花心。液体从花心蔓延开，流过每一片花瓣，所到之处，蒙着的薄雾散去了，颜色变得通透、鲜亮，像被雨洗过的向日葵，在阳光下闪闪发光。

　　最后，钟婆婆拿出一小瓶银色粉末。

　　“这是‘笑容的星尘’。”她轻轻吹了一点在花瓣上，“你每次真心笑的时候，就会产生一点点星尘。积少成多，快乐就能一直亮着。”

　　粉末像细碎的钻石，嵌在花瓣的纹理里，随着光线的角度，一闪一闪。

　　向日葵完全复活了。它不再是一朵布花，而像真的向日葵一样，挺立着，鲜黄的花瓣舒展着，花心是温暖的褐色，整朵花散发着柔和的光。

　　钟婆婆把它还给小悦。

　　“这次的承诺是，”她说，“每天至少找一个让自己微笑的理由。不用大笑，微笑就行。可以写在纸条上，放在向日葵旁边。每张纸条，都会变成一点星尘。”

　　小悦捧着向日葵，感觉到它温热的、像心跳一样的搏动。花瓣轻轻蹭着她的手指，痒痒的。

　　“谢谢婆婆。”她的声音还是小小的，但这次，里面有了点不一样的东西，像是冰开始融化的声音。

　　那天晚上，小悦写了第一张纸条：“今天护士阿姨夸我辫子扎得好看。”

　　她把纸条放在向日葵旁。纸条慢慢变淡，最后消失，而花瓣上的星尘，多了一颗。

　　小悦看着，嘴角轻轻弯了一下。

　　虽然很浅，但确实是一个微笑。

　　向日葵在月光下，闪着温柔的光。