来修补铺的孩子越来越多。

　　有拿来“断掉的专注”的，像一根折断的铅笔，断口处还连着细细的丝。

　　有拿来“干涸的想象力”的，像一块龟裂的泥土，裂缝里什么都没有。

　　有拿来“冻住的宽容”的，像一块冰，里面冻着生气的表情。

　　钟婆婆都一一修好。用“兴趣胶水”粘合专注，用“梦境甘露”浇灌想象力，用“理解的暖风”融化宽容。

　　孩子们都好奇：钟婆婆为什么会修这些？她是谁？她从哪儿来？

　　但没人敢问。直到那个下雨的周六下午。

　　那天没什么客人，钟婆婆坐在门口的小竹椅上，看着雨丝从槐树叶尖滴落，在地上溅起小小的水花。小树、朵朵、阿勇和小悦正好都在，他们是修补铺的“常客”了，没事就喜欢来坐坐，看钟婆婆工作，或者帮她整理架子上的瓶瓶罐罐。

　　“婆婆，”小悦忽然轻声问，“您为什么开这个铺子啊？”

　　其他孩子都竖起耳朵。

　　钟婆婆沉默了一会儿。雨声淅淅沥沥，像在替时间说话。

　　“因为，”她慢慢开口，“我也曾经需要修补。”

　　孩子们愣住了。

　　钟婆婆起身，走到最里面的架子前，取下一个木盒子。盒子很旧了，边角都磨圆了，盖子上刻着一朵五瓣花，和她簪子上的一样。

　　她打开盒子。里面没有工具，没有材料，只有一些……碎片。

　　一片淡青色的，边缘有银色纹路，是耐心。

　　一片金色的，折成小鸟形状，是好奇心。

　　一个银灰色的小方块，还在微微震动，是勇气。

　　一朵鲜黄的向日葵，闪着星尘，是快乐。

　　还有其他：一段粘好的铅笔，一块湿润的泥土，一颗透明的水滴……

　　“这些都是我自己的。”钟婆婆轻轻抚摸那些碎片，“很多很多年前，当我还是个小女孩的时候，我的这些……品质，也碎过，皱过，锈过，褪色过。”

　　孩子们睁大眼睛。

　　“那时候，没人能修它们。”钟婆婆的眼神飘远，像在看很远的地方，“我只能自己摸索，自己找材料，自己尝试修补。我试过用大人的安慰来缝合耐心，但线太粗糙，缝不好。试过用书本的知识来熨平好奇心，但温度不够，熨不平。试过用强迫自己勇敢来除锈，但方法不对，越除锈越深。”

　　她顿了顿：“我花了很长时间，才慢慢找到正确的方法：用故事，用星光，用晨露，用尝试，用鼓励，用记忆，用感恩……所有温暖柔软的东西。”

　　“那您是怎么找到的？”小树问。

　　“通过犯错，通过失败，通过一次又一次‘修坏了重来’。”钟婆婆笑了，“你们知道吗，修得多了，我就发现，不只是我，每个人，每个孩子，甚至每个大人，都会有需要修补的时候。因为生活啊，总会不小心把我们最珍贵的东西碰碎、揉皱、弄锈、褪色。”

　　她把盒子盖好，放回架子。

　　“所以我就开了这间铺子。”钟婆婆坐回竹椅，“我想告诉所有孩子：碎了不怕，皱不怕，锈不怕，褪色不怕。只要能修，就还有希望。而且修过的东西，往往比原来更结实、更明亮、更珍贵。”

　　雨渐渐小了。阳光从云缝里漏出来，照在湿漉漉的石板路上，亮晶晶的。

　　“那……”阿勇小心翼翼地问，“大人也能来修吗？”

　　“能啊。”钟婆婆点头，“不过大人啊，总觉得自己不需要修，或者不好意思来修。他们宁愿让那些碎片一直碎着，让锈一直锈着，让颜色一直褪着。其实啊，不管是孩子还是大人，心都需要偶尔修补一下的。”

　　孩子们若有所思。

　　“婆婆，”朵朵忽然说，“您簪子上那朵花，是什么花？”

　　钟婆婆抬手摸了摸簪子：“这个啊，叫‘时间花’。传说中，它只在时间最完满的地方开放，不是流逝的时间，是那些被珍惜、被填满、被温柔对待的时间碎片里。”

　　“我们能看见吗？”

　　“修好的碎片，在你们梦里变成的星星，”钟婆婆微笑，“就是时间花的花苞。当足够多的星星在一个人心里亮起，时间花就会开放。”

　　孩子们互相看看，眼睛都亮晶晶的。

　　他们心里，都有好多星星了。